Прости его, Боже, ведь он так устал
И жизни надорвана нить...
Прости, может он до сих пор не встречал
Кого бы сумел полюбить.
А может встречал, но осталось всё там,
Чей адрес давно позабыт
Далёкой тоской по рукам и губам...
Кто выжил, кто будет убит -
Судьба бросит жребий. Он вытащил свой
Билет на пустом этаже.
И выстрел окажется не холостой,
Навылет в пробитой душе.
А что остается - лишь терпкая вязь
Рябины и кровь на губах.
Прости его Боже, он плакал, смеясь,
Когда пересиливал страх.
Последние строки...их завтра прочтут
И скажут: "Как страшно, как жаль..."
За несколько кратких предсмертных минут,
Собой заслонила печаль
Гостиничный номер, портьеры, окно,
На столике тонкий бокал...
Прости его Боже, что он так давно
И так безнадежно устал
Куда-то опять по течению плыть,
Как щепка попав в круговерть...
И тех, кто его не сумел убедить,
Что жизнь - это больше, чем смерть.
|
