La rose de Vivaldi

Habiter à Paris une véranda de bruines et de roses
Que le vent fouette et qui tangue. Faire tournoyer
le temps. Bonheur à l’arraché. On touche les étoiles.
Eucalyptus, acacia, acanthes, papyrus, laurier, calamondin.
Méridiens de lumière sur la brèche des lèvres.
La buée des corps danse entre les arbres.
Et la rumba du chat mort dans la menthe sicilienne.
Je dis: «Je panse tes plaies; je pense t’épeler».
Tu dis: «Nous sommes milliardailes».
Sous les huppes parfumées des fleurs d’acacia l’écoute
Le Stabat mater de Vivaldi, avec dans la nuque une natte dure
De silence et de neige. Aimer le mot «dolorosa».
Savoir que dans toute douleur il y a une rose.
La cueillir au vol.