Слова не пыль

Слова, что я когда-то написал,
не из дорожной пыли их достал,
а каждое сквозь сито пропустил,
был в каждом честен из последних сил.

Настроил в сердце чувственный радар,
любой теперь готов принять удар,
мне безразличен равнодушный взгляд,
в душе который не увидит ад,

когда внутри всё пламенем горит,
об этом только слово говорит,
и только слову доверять могу
всё, что от безразличья берегу.

Прочтут сто глаз, четыреста, пятьсот,
и кто-нибудь почувствует, поймёт,
что думал и о чём писал слова,
которые как с дерева листва,

которые весной свой клейкий мёд
меняли на поток других щедрот,
за слоем слой растили свой покров,
шлифуя смысл и форму, плоть и кровь.