Ты надел на себя не одежды,
А семь синих глубоких снегов.
И под ними погрёб все надежды,
Стал седым, как твой сты́лый покров.
Может, Счастье своими луча́ми
Сможет наши сердца́ отогреть?..
И семь синих снего́в, став ручья́ми,
И зимой о Весне будут петь…
Жизнь-закро́йщица мне без приме́рки
Подари́ла такой же наря́д:
Свет и Солнце молчат на пове́рке,
Ночь со сту́жей злора́дно крича́т.
Может, Счастье своими луча́ми
Сможет наши сердца́ отогреть?..
И семь синих снего́в, став ручья́ми,
И зимой о Весне будут петь…
Мы забыли, каким дождь бывает,
Что Весны пробуждает побег.
Где-то птицы поют, где-то тает…
А у нас – тот же снег, только снег!
Ста́нем на́шего сча́стья творца́ми,
Чтоб до чу́да Любви́ долете́ть!
Там семь синих снего́в, став ручья́ми,
И зимо́й о Весне́ бу́дут петь…
|
