Сколько их будет не снежных, с изъянами,
Зим, превращающих золото в олово,
Долго ль морозы позёмками рваными
Будут дразнить, и морочить нам головы?
Пересчитал. Три десятка, и то ещё
Если не пить, не травиться поганками.
Старость не сладость, а злое у*бище,
Прущее в тело фашистскими танками.
Сколько их будет? Да сколько бы не было!
Буду снежинки глотать гусь-хрустальные,
Буду мечтать, хоть и знаю, что небо зло,
И от снежинок распухнут миндалины.
Буду смеяться беспечно, упав в сугроб,
Зверем рыдать на осколок седой Луны.
Буду просить, чтобы нежно несли мой гроб
Непросветлённые пьяные клоуны… |
В ней каждый шаг давался мне с трудом.
Как жаль, и ТАМ, наверное, нет снега,
И нет "вчера","сегодня" и "потом"...