Просветы есть, но в целом жизнь – жестянка,
И как её исправить – нет идей.
У нас почти весь год сезон дождей
И по просёлкам можно лишь на танке –
Убийство для колёс и для людей!
Но не сбежать. И здесь пускаем корни,
Клянём дожди и тех, кто нынче «власть».
На землю за распутицу не злясь –
Не небо, а земля нас всё же кормит,
Хотя она по большей части – грязь.
Засеяли однажды небо просом
Для пробы в стародавние века,
Но до сих пор оно не дало ни ростка.
Хоть влага есть – бесплодна неба просинь,
Срывает август просо с потолка.
Земля щедрей небес! Грязнее просто.
|
