В смятенье тысяч долгих вёрст,
Там, где закатным отливают облака,
Там есть один дурной погост,
Где все ответы узнаёшь у знатока.
В лачуге смертной тот живёт один,
В подвале прячет ужасы-скелеты,
Как православен ни был христианин,
Совсем не божие хранит заветы.
От мерзких рож он схоронил родной погост,
Что душами изрыт средь чиста поля,
Он сохранит ко злу и миру долгий мост:
На всё что есть — одна лишь Божья воля.
Знаток утонет в кладбище сиреневой весны,
Но на чём свет весь держится срамя,
Здесь души павших заживо сгорят в церкви,
Чьё пламя видится из-за холма.
|