Мне сорок... тебе лишь чуть-чуть за двадцать...
Такие разные с тобой, прям антиподы.
Я внешне сер, ты же совсем другой породы,
И созданА чтобы тобою восхищаться.
Люблю, когда во взрослую играя,
Ты вдруг нелепые мне задаёшь вопросы,
Прищурясь хитро и забавно морща носик...
В мгновенья эти я душою просто таю.
Щебечешь целый день совсем не умолкая,
О всём подряд, ещё с таким серьёзным видом:
На солнце вспышка, найден новый вид ковида,
А Машка снова на Мальдивах, дрянь такая.
Как странно, но меня не раздражает
Поток сознанья твоего, такой наивный.
Наверно, все-таки, люблю тебя я сильно,
А любишь ль ты? Вот этого не знаю.
Тебе удобен я, со мной ты лишь за это...
Хотя, кому я вру, я ж далеко не Дуров.
Обычный неудачник и придурок,
Под старость вдруг решивший стать поэтом.
Когда уходишь ты в кафе к своим подругам
Наедине с собою я чуть-чуть трезвею
И выползают мысли, словно змеи,
О том, что скоро охладеем мы друг к другу.
А это точно будет, в этом нет сомнений.
По крайней мере у меня, я всё же старше.
Конечно разойдутся пути наши,
Совместные мечты уйдут в забвенье.
Но возвращаясь ты по-новой опьяняешь.
И все вопросы сразу исчезают.
Когда я грудь твою упругую ласкаю,
Мне дела нет совсем про то, что будет дальше.
И, окрылён тобой, не вижу я преграды,
Наивность, видимо, она заразна все же.
Забыв про всё, став на тебя похожим.
С тобою вместе мы обманываться рады. |
