…И твой голос становится медом и молоком, растекается тихо, ласково и легко — хоть зачерпывай да и пей, как живую воду.
И твой голос качает небо, как колыбель: от себя — к себе, опять от себя — к себе; потому что твой голос отныне обрел свободу.
Потому что каждое слово — любить и петь, от холодных гор до звонких чужих степей выстилать дороги коврами своих историй.
И растут в колыбели новые чудеса, и встают за твоей спиной до небес леса, и у ног твоих мерно плещется сине море.
И в глуби морской дремлют тысячи дивных рыб, и в тени лесов смолкает звериный рык, и в седых снегах зацветает миндаль и вереск.
И твой голос нежнее меда и молока, и рука легка, потому колыбель легка;
потому чудес будет столько, во сколько веришь.
10.06.2024
|
