(К 225-летию А.С. Пушкина)
Неведомы и неисповедимы
Дорожек наших грех и ипостась,
Укрыты повседневною рутиной,
Бредём, ногами попирая грязь,
Мечтая встретить счастья завитушки,
Плетёмся в одиночку и толпой
Туда, где куролапая избушка
Идёт-бредёт в лесу сама собой.
И смерть кощея зиждется на этом,
Игла судьбы запрятана в яйце,
А кот учёный (все ли песни спеты?)
Никак не обойдёт златую цепь.
И это пенье ежедневно снова
Столетиями слушает народ
В надежде, что его живое слово,
От смертного греха убережёт.
|