Свод небесный балу`ет зарницами.
Пьёт сентябрь молодое вино,
власть его отмечается числами...
только он не спешит сесть на трон.
И хотя у природы безвластие,
укротился жары неуём,
стали ночи прохладней и ласковей,
полдень не обжигает огнём.
Сердце радует тишь предвечерняя...
неподвижно висят облака...
Разметав перья рыжие веером,
феерично искрится закат.
Сладкой негой объят сад ухоженный,
не изъедена ржавью листва,
старый хмель, бечевой нестреноженный,
ввысь ползёт по терновым кустам.
По-кошачьи...
полоской неровною
прижимается мята к земле,
ярко-красные астры махровые,
излучают магический блеск.
Густолистый, дождями причёсанный,
подорожник к бордюру прирос,
вдоль аллей, отороченных флоксами,
лепестки облетающих роз.
Льнут друг к другу французские бархатцы...
возле стеблей потомства круги...
аромат хризантем расплывается...
в ярких звёздах кусты георгин.
До чего ж... всё родное и милое...
с красотой я общаюсь не вслух...
Благодать...
Разрушает идиллию громогласный рокочущий звук.
***
Близкий гул самолёта летящего
возвращает в реальную жизнь,
обрываются мысли парящие,
стонет каждая фибра души...
Не вдали...
нынче битвы кровавые,
не кончается пляс Сатаны...
на крестах без имён
лентой траурной
горький пепел проклятой войны. |
это мой лит псевдоним , а вообще он в детства 
