Мне образ приторный претит,
Я и стихи пишу с горчинкой.
Сентябрь вызревшей рябинкой
Так будоражит аппетит!
Вновь хризантемами дохнёт
В лицо — уже немолодое!
Всё обрамление седое,
Лишь прядка, как гречишный мёд.
Тягучим кажется ликёр
Кофейных глаз, глядящих в дали.
Они на крупные детали
Не реагируют в упор.
Им нужен тот мельчайший штрих,
Что завершает всю картину
И обжигает сердцевину,
Бездонность не пугает их.
Пред ними тешилась весна,
И не одно порхало лето.
Для них особого секрета
Не представляют времена.
Процессы в омуте души —
Вот бесконечная загадка!
И об неё поэт когда-то
Сломает все карандаши.
А осень осенью была
И будет сказочным сезоном,
Разлившим синь над пышным склоном,
Позолитившим купола.
|
Но мне больше нравится акациевый мёд.