Мы уже не станем теми - прежними,
Жившими несбыточной мечтой...
В центре, на Майдане Незалежности,
Чей-то окрик в спину, – Серый, стой!
Обернулся. Может быть послышалось?
Дама с пуделем да попрошайка-бомж...
Галюны. Видать, проблемы с «крышею».
Но опять в упор, – привет, Серёж.
Тянет руку бомж. Худой, оборванный...
Пряча в торбу мелочь и стакан.
- Не узнал поди, Серёга, «Деда»? Ротного?
Здравствуйте, товарищ капитан.
Кандагар... Накрыли нас по-крупному.
Впрочем, на войне не привыкать…
- Так, отходим! Всем держаться группою!
Да не дёргайтесь, прикрою! Вашу мать!
Он остался...
- Что ж Вы партизанили?
Сколько лет ни вести, ни письма!
- Ранили меня, Серёга. Ранили.
Дальше – госпитали. Пьянки. Кутерьма.
Что там говорить. Давай по маленькой?
Угостишь? Прости, я на мели...
..........................
Он остался. За рекой. За скалами.
Мы ушли. Мы выжили. Смогли. |
Однажды на праздник 23 Февраля у шефов концерт давали, решила вертолетчикам сюрприз устроить.
У замполита столы попросила, но не сказала зачем. Привезла 2 пакета фотографий, которые с ребятами собирали в ходе акции в нашем районе, аккуратно выложила на столы у стенки и стала ждать.
Ветеранов за столы пригласили, помянуть погибших да и праздник как-никак.
А потом кто-то к столу подошел и других позвал...
Ком в горле стоял, когда седые дядьки плакали, себя и тех, кого уже нет, узнавали.