Было в детстве, было – помню,.
хоть преграда в много лет,
как катался я на пони
в зоопарке. Рядом дед.
Весь седой, худой, но бодрый
и весёлый старичок.
Не согнули его годы.
«Мы поборемся ещё,
поживём, да надо ж Петьку,
(бишь меня-то), поднимать».
Унывал он крайне редко.
За отца мне был и мать.
У отца работа. Дома
он почти что не бывал.
Бросить как завод огромный?
В кабинете и кровать,
и столовая. Недели
его дома не видал.
И так годы пролетели.
Не заметил он когда
я и вырос, стал вдруг взрослым.
Ну, а мама, ей театр
стал тем жизненным вопросом,
что ещё со школьных парт
коль решается, есть выбор,
воплощается мечта,
то живёшь в воде как рыба.
Без неё и жизнь пуста.
То спектакли, то гастроли,
так что ей не до меня.
Главное, чтоб были роли,
море в них души огня.
Так что я на попеченьи
деда годы жил. Мы с ним
и ругались даже где-то:
горячи, рискни, плесни
и тотчас костёр и пламя
поднимается как столб.
Споры были между нами,
но серьёзное что чтоб,
нет и не было, не будет.
Ладили мы в целом с ним.
Умилялись даже люди.
Так текли за днями дни.
Уж давно не стало деда,
да и мама, и отец
затерялись в Лета где-то,
самому уж ждать конец
время вышло, но, однако,
память чётко всё хранит,
не Италию, Монако,
крепче память чем гранит,
как тогда когда-то с дедом
мы ходили в зоопарк
жарким, знойным, душным летом,
где смотрели и собак,
австралийских, тех, что динго
и медведей, и слона,
как вольер ломала свинка,
так была разъярена.
Как мороженое ели.
Те же пони. Боже мой,
неужель на самом деле
это было всё со мной?
|