Я вгрызаюсь в гранит опостылевших слов –
С каждым днём всё бедней полумёртвый улов…
Я давно пережил всех великих… И гром
На чужом языке вновь кричит о былом…
Ворох давних стихов – жёлт – под цвет октября,
Может было всё мимо, всё было зазря?
А июль за окном – смугл и весел плывёт,
В беззаботные дали – зовёт и зовёт…
Там, наверно, лесов изумрудная лень,
И прохладу ключей пьёт пятнистый олень…
Но, увы, не уйти в край покоя и грёз:
Ветер новые рифмы нежданно принёс,
И подснежник расцвёл в истомлённой душе,
И раскрасилась синь серебром миражей…
6 июля 2024 года; 13:50
|
