И снова я во тьме увидел чёрта...
— Вот он! Держи его!
(А ведь не пью).
Он подошёл, обня́л меня за горло,
и прошептал мне:
— Я тебя люблю!
Да так прилип, как будто мазан мёдом,
и... в рот меня...
(Но я проснулся тут).
Мне нравится писать стихи о мёртвом;
о красоте холодных синих губ,
о кладбище, о похоронном марше...
Ну, вобщем, так сказать, о неживом.
О том, как морг я посещал, и даже
как поп меня из церкви выгнал:
— Вон!!!
Скорей всего, я просто невменяем;
я слышу и во сне, и на яву
клич у́мерших:
— Давай его поймаем!
Давай отрежим что-нибудь ему!
Как будто это зов другого мира...
И в те минуты, когда я не сплю,
мне в помощь лишь бумага и чернила
с ума чтоб не сойти...
(А ведь не пью). |
