Про осень ты писал рассказы,
А я - любовные стихи.
Твои дожди играли джазы,
Мои рыдали у ольхи.
Строчил абзац ты за абзацем.
Пока я мучила строку.
Потом мне стало вдруг казаться,
Что я так дальше не смогу.
Ты утопал в своих твореньях,
Читал их вслух по вечерам.
А на мои стихотворенья
Махал рукой: о чём ты там?
"Природа - вот где вдохновенье! -
Ты наставлял меня порой. -
Сапфир небес, листа круженье..."
А я хотела спать с тобой.
Мечтой жила, как ты однажды
Поймёшь, что мною был воспет,
И утолить захочешь жажду
Влюбленной девушки... Но нет!
Ты вновь строчишь свои рассказы,
Теперь про вьюгу, холода,
Плетёшь, как паутину, фразы...
А я ушла. И навсегда.
|
Когда строчил как пулемёт.
Писал тогда он о Полесье,
А я... ему смотрела в рот.
Не отрывался он от дела,
А я желала миг любви –
О том в стихах я робко пела.
Меня услышь и посмотри!
Но где там... Он не слышит зова
И с музой кружит в небесах.
Я ж без любви страдаю снова –
Погас огонь в моих глазах.
Ушло куда-то восхищенье,
Досада в сердце лишь и боль.
Кумир мой бывший, нет прощенья –
Ты потерял свою Ассоль!!!