Вот

Склонился день в постель факира,
а прадед снежной суеты
растаял в облаке интима
за пустотой. А там – не мы.

Снимаем голые одежды
за склоном завтрашнего дня,
где нет судьбы, лишь берег нежный,
да холм из родины. Вина.

Там престарелые тетради
хранят рисованные руки.
А нас там нет. Мы спелой вишней
в закаты выплыли. Конец.