Поэты не умирают!
Они, растворяясь в строках,
Врываются в мысль мирами,
Подвластными только им.
Есть путь без конца и края!
И дело тут не в пороках
С замком на воротах рая,
А в том, что талант любим.
Способен тревожить души.
Дано нам такое право:
Обыденность жизни рушить
Оттенками ярких чувств,
Где всё — от жары до стужи,
Прозрачной росы на травах
И туч, утонувших в луже, —
Звучит как из первых уст!
Пройдут времена, и нравы
Не раз приспособят к оным.
Ценители новой славы
Былое низвергнут в ад —
И в чём-нибудь будут правы!
Пусть пишут свои иконы,
Но стих задушевный, здравый
До буковки повторят.
|