……………………….
Писал студент художник мой портрет.
Он молод был, и я пока что тоже.
И фон, на поздней осени похожий.
Предчувствие вдаль уходящих лет.
Художник был подвыпивший чуть=чуть.
И что=то там покуривал, быть может.
Вложив в портрет мой что его тревожит,
Пытаясь кистью, время обмануть.
Но, я не Грей, портрет мой не старел.
На нём не отражались испытанья.
И только осень, словно в наказанье,
Подкрадывалась ближе, чем хотел.
Осталась часть меня на полотне.
Но я другой. Не лучше и не хуже.
Как тот пиджак, что с возрастом став уже,
Теперь на антресолях, в глубине.
Смотрю в себя сквозь призму прошлых дней.
Ещё судьба мечты не потрепала.
Там мой двойник твердит; =начни с начала.
А осень, ты, забудь пока о ней.
Всему свой срок. И красок, и людей.
|
