Апрель, тяжёлый, как похмелье,
Слёз дождевых смахнуть не в силах.
И птиц, уже весенних, трели
Звучат ещё убого и уныло.
О снежных куч пожухшие останки
Глаза цепляются то там, то тут.
А дворники утрами, спозаранку,
Уже не долбят, а метут.
И детский смех становится слышнее,
И ветром тёплым вдруг пахнёт в окно.
И неизбежность лета греет
Ещё не солнцем, но… |