Ей было, вроде, пятьдесят.
Исполнилось совсем недавно.
И по прошествии полвека -
Решила вспомнить о былом.
Тогда ей было двадцать пять.
Она была красива.
И ароматом французских духов
Всех вокруг собой покоряла.
В жизни своей ничего не меняла.
Каждое утро - стакан капучино.
За ним она в соседний дом забегала,
Его хорошо там посыпали корицей.
Каждый день на работу - одна.
Без единой запинки бежала она,
Ни под дождь не попасть,
Ни на метро опоздать,
Чтобы судьбу свою повстречать.
Вообщем, жизнь идеальна.
Идеально богата, идеально скучна.
Она каждый день сидит у окна,
И ждёт одного дверного звонка.
Видно, её идеальность что-то тревожит.
Но мать она беспокоить не хочет.
В письмах писала, мол:
"Идеально".
"Я действительно счастлива, мама".
А сама ведь врала.
Глаза всю правду расскажут.
Ей не с кем делить её -
Эту участь несчастий.
С другой стороны - она ведь мечтала.
О жизни подобной:
Сплошь богатой, настолько простой.
О жизни спокойной, но не одинокой;
Однако, в этом ей не повезло... |
