По тротуару лист весёлый
бежит куда-то. Ветерок
играет на листочке соло.
И путь ни близок, ни далёк.
Куда бежит, поди, не знает...
А счастье, может, за спиной.
Оно негаданно растает
в мирке, сворованном шпаной.
Не голоса, а отголоски
в немом пространстве пустоты.
Наш Мир давно не круглый, – плоский,
Мы этой плоскостью горды.
Мы верим только пустословам,
живём в немыслимом вранье...
Всё это было – будет снова...
Мы будем вечно на войне.
Начать сначала.?.. Где взять силы?..
Из сорок пятого возьми.
Судьба не раз по морде била.
Но... оставались же людьми.
А лист осенний перед взлётом
шуршал и будто бы кряхтел...
И Мир-то рядом. Где же?.. Вот, он...
Лист промолчал и... улетел.
|