Почему нас власть вот так не любит,
Словно деды наши что – то ей должны?
Грязь плодит, шакалов привечает,
А для нас держались лишь штаны.
Почему нас никогда не спрашивают,
Нужно ли это нам сейчас?
Иногда вот лишь оповещают,
Что такое с тиной мутный глаз.
Мы кто здесь в этой мясорубке,
Живое мясо для пирогов?
Что чьи - то вот из ада смерти руки
Всегда считают нас лишь за скотов.
Объёмный мир болотной свалки,
Тех откуда вылезших холуёв.
А мы здесь тех отцов наследники,
Что жизни сложили здесь свои.
А мы в ней топчемся приблудами,
Собираем кочки для сучков.
Вот перед этой жизненной занудой
Лишь вспоминаем мысленно отцов.
|