Наморщив лоб, безмозглый от природы,
Заштопав дыры в старом зипуне,
Скрипит пером писака беспородный.
Ничтожество пришло хамить ко мне.
Под натиском его дерьма бумага,
Коричневый приобретает цвет.
Он тужится и пишет, бедолага,
Строкой к строке прикладывая бред.
За высером он высер публикует,
Гордится им гражданская жена,
Болванчиком кивая и ликуя,
Не чувствуя родимого говна.
Он пыжится под крики одобренья,
Метелки недо...деланной своей.
Рукою дряблой треплет вдохновенье,
Под платьицем поверх её костей.
А что же мне ответить идиоту?
Послать, куда не ходят поезда?
Я лучше улыбнусь, ведь должен кто-то
Смешить меня, и в лоб ему - … звезда. |
Добрый вечер).