Погашен свет. Горит на тумбочке свеча.
Стоит пуста бутылка с яркой этикеткой.
Под ней — о смерти справка, с докторской пометкой,
с печатью гербовой, и подписью врача.
Молчит могильной тишиною вдовий дом —
дом милой женщины, что схоронила мужа.
Звонок.
— Алло... Ну, кто? Какого хрена? Сплю же!
(она, от кладбища до дома шла пешком)
И вот уж полночь.
За окном незримый мрак.
И от свечи осталась только лужа воска.
Бутылка катится,
дымит окурков горстка,
рука сползает вниз,
и рюмка об пол —
звяк!
Но будет утро, и больная голова
своей хозяйке, поутру поможет вспомнить,
как та, на кладбище
(чтоб шоу не испортить)
произносила только добрые слова. |
