Ненастье возбудилось, словно критик,
Который обожает поязвить -
Что делать, осень поздняя, терпите!
Ей вирши надоели о любви.
Она от них изрядно полысела
И изошла на слякоть и труху,
В клочках перегнивающего сена
Сама напоминает чепуху.
Ни цвета, ни изящества былого -
С дождями дошепталась по углам!
А кедр стоит, ветрами зацелован,
И жизнью пышет каждая игла...
|
