Я ищу вас в звёздном небе,
Даль чарует мои очи,
Зимний вечер вновь крадётся
К ставням моего оконца.
Треск в камине, пыль паркета,
Краски, кисти, два мольберта,
Стопка книг на этажерках
Да расшатанная дверь...
Дом мой ветхий, сам я беден,
Сладок мой страданий путь,
Голод злобный да презренье
Для меня родной досуг.
Вот беру я снова грифель-
Вьётся линия одна,
Лишь бы вновь не ошибиться,
Ведь она - моя судьба.
Предначертано нам много
Видеть разных миражей,
Наша жизнь - сплошная гонка,
Сомн опасных виражей.
И рука ,поднаторевши,
Вновь готова взять наклон.
Нежно точек сочлененье,
Резок штрих наперекор...
Как сложилась та картина?
Было пусто, саван белый
Трепетал в тисках мольберта,
Мрачно на меня смотрев.
Дальше тысячи движений,
Ворох слов, проклятий, скверны-
Баловство тех лет богемы
Разогрело мою кровь.
Дальше больше. Свет и тени,
Хохот краски и пастели,
Улюлюканье кистей,
Дрожь нахлынувших страстей...
Я бросаю книги в пламя,
В ярости вонзаю знамя
И уже изнемогая
Я оставил ваш портрет.
Тишина, трясутся руки,
Вот и рамка для подруги,
Кончился работы звон,
Панихиды мрачный стон...
За окном всё изменилось:
Мрак и ветер взбеленились,
В дымоходе чехарда
Ангелов, чертей и льда...
Взяв под мышку труд свой мерный,
Громко, резко хлопнув дверью,
Я бегу скорее к вам,
Мимо изб и сквозь буран...
Переулок - мир загадок:
Рай шпаны и ад крестьянок,
Закоулки кабаков,
Драки русских мужиков...
Перешагиваю НЕву,
Из трущобы в те же дебри,
Петербургские фавелы,
Здесь родился-здесь помру...
Петров град, моя могила,
В топях ты раскинул крылья,
На костях твоих творцов,
На крови твоих отцов
Превознёсся мрачным склепом,
Протыкая шпилем небо
И продавливая землю Монферановым столбом...
Город этот злая сила,
Ждёт тебя здесь лишь погибель
Да гранитовые глыбы
Молча снова примут труп...
Буря стонет, буря гложет,
Хлопья снега бьют наОтмашь,
Бледный мрак кругом кусает
Да плюётся в мою рожу.
Я иду сквозь муки ада,
Через всю дьяволиаду,
Спотыкаюсь через шаг,
Но держу портрет в руках...
Вдруг затихло, ветер сдулся,
Мрак кругом, ни зги, ни звука,
Лишь внутри меня неймётся
Сердцу, лёгким да груди.
Долго я иду на ощупь,
Вот оградок ряд тревожный,
Открываю вновь калитку
И сажусь перед крестом...
Здравствуй, Нина. В час недобрый
Заглянул к вам путник сонный,
Вы примите от калеки
Этот скромненький презент.
С вами рад я думы думать,
Говорить о новых людях,
Танцевать кадриль и польку
Да плеваться в потолок...
Вы присутствуете духом,
Но отсутствуете телом,
Вы как тайна внеземная,
Вроде есть вы, вроде нету...
Иней бьётся в ветках клёна,
От стыда кричит рябина,
Фонари на перекрёстке
Вновь плюются керосином.
До свиданья, снова Нина
Нас растаскивают люди,
Вас кладут в тот гроб сосновый,
Отправляя в путь далёкий.
Молча я стоял у церкви,
Поп с кадилом жарким басом
Посвящал вас в Царство Божье
Да крестил вас вновь от сглаза.
Отказавшись от поминок,
Я сбежал как трус от явства,
Вновь прошёлся по прешпекту,
К ночи был я у Фонтанки.
Догорала тогда осень
В лихорадочном румянце,
ИзвозчИк в плаще продранном
Клячу бил удилом старым...
Вновь предался я мечтаньям
Как солдат за чаркой водки,
Горько, Нина, мне и больно,
Что тогда я был не с вами...
Путник шёл опять в свой погреб.
Выселки пленяют волю
Безнадёгой и грехом,
Грязью, кровью да дерьмом.
Вот из свалки страшных будней
Как метель в степи подлунной,
С фонарями на глазах
Соглядатаи глядят.
Их в питейной было двое:
Вор нагайный, вор топорный,
Обнажив своё ружьё,
Двое против одного.
Он бежал от них петляя
Вдоль гостиниц и сараев,
Вдоль заброшенных домов,
Вдоль фабричных корпусов.
Темень питерского утра
От погони не спасала.
Вот обрыв, с довольной миной
Те идут творить бардак...
Медлить поздно, ловким взмахом
Он упал навзничь на лёд.
Кровь лениво обагряла
Глыб хрустальных пантеон.
Двое, черти б их побрали,
Перебравшись на Неву,
Стали к телу подбираться
Мёртвых грабить лёгок труд...
Он очнулся от удара,
Резко встав и крикнув страшно,
Побежал он вновь по льду,
Не заметив полынью.
Резкий треск и грохот страшный,
Путник хоть и был отважный,
Но не смог свладать с Невою
Захлебнулся, утонул...
Двое типов побежали
От сих мест куды подальше:
Вор - позорная работа,
Хуже только душегуб...
Сгинул месяц с тех событий,
Вдаль унёсся и февраль,
Робко мартовские капли
Разливались по углам...
Апрель, конечно половодье,
Все ждут потоп, все ждут наводье,
Но дамба всё ещё стоит,
Хотя по швам всем и трещит...
Вот май, за день перед двадцатым,
В шестом утра с накатом ладным
Нева обрушилась на град-
Ужасный шум, ужасный гвалт.
Плывут погрома антуражи:
Косые брички, экипажи,
Каяки, лодки и пловцы,
Тела погибших - мертвецы...
Всплыла наружу и загадка:
Художник мелкий из трущоб,
В руках держал портрет её,
Нинель, прекрасной незнакомки,
Княжны весёлой, заводной,
Почившей так обидно рано,
Виной тому холера мамы,
Убившей, правда, не её...
В любви порой и безответной
Мы ищем ту лишь в звёздном небе,
Забыв про ревность на дороге,
Что топит в лоне мрачных вод.
Разлука долгая нас губит,
И время боль, увы не лечит,
Поймите наконец вы, люди,
Что в жизни много что калечит.
Художник мёртв, мертва и Нина,
И оба канули уж в Лету,
И здесь ничто вам не поможет,
Хоть вы богаты, хоть вы бедны...
Прощается и автор с вами,
Простите, что писал не в слог,
Я не сказал вам сотой доли,
Читайте чаще между строк...
|
