Сотру неровную строку
недрогнувшей рукою.
Не жаль поэту-мастаку
бессмыслие такое.
Зачем "горбатого леплю"
я иногда? Не знаю…
Когда же я себе вдолблю,
когда же осознаю,
что наш немилосердный мир
ошибок не прощает,
что должен чистым быть "мундир",
пока не обнищаю.
Но нет! Я злобен и жесток,
и я строку караю.
Когда ж я сир и одинок –
тогда я "умираю",
чтоб вновь воскреснуть и в стихах
пир чумовой затеять.
Мне не прославиться в веках,
но жажду в это верить.
Бывает, жру своё "г...но" –
не стыд признаться в этом.
Я знаю, так быть не должно
у стильного поэта.
Несовершенен я, увы…
Взрастил в себе изгоя.
Но совершенны ль, люди, вы? –
спрошу я вас с тоскою…
Сгорая в пламени страстей,
я бодрствую ночами.
Такой уж я…
Поэт-злодей
с усталыми очами.
|
