Обыкновение не строит новый мир,
Стоит над частью подлинной стези,
Всё осветляя мир, который не у дел,
Покорностью из тени преисподней,
Задет - из прошлых привилегий век,
Он смыслом человек, но в том же горе,
Устроил частный парадокс на воле -
Немыслимой причуды росчерка - могил,
Мужское в обликах им видит - суть игры,
В пародии у истин спелой смерти,
Не заготовив численное тождество - ума,
К тебе подходит из нутра - могила,
Как свежая оскомина спускается - внутри,
На росчерк права из теней фортуны,
Всё складывая мирный такт - другой игры,
По той же вольности устройства - для ума,
Такого же искусства слов - в могилах,
Закономерных ужасов из дедуктивной тени,
На лжи её спасли мотивы времени
И счастью смотрят вслед другой - пыли.
Дорогам ли, осталось смертью - выкинуть,
Твоё оцененное тождество из стиля - благ,
Картины благородства, словно враг -
Твоё прискорбное намерение воли,
Не жив, не умаляет сон во сне -
Могущества в кромешной сказке были -
Лояльной злобы видеть мир - в тоске,
Доказывая верностью могилы - роли,
Установили склеп и пройденный итог -
Строптивые расчёты дедуктивной тьмы,
Способствуя испить риторику - для жизни,
Такого же обыкновения им - стать,
На рукотворных слепках - от могилы,
Страдая верностью готического сна,
Внутри покорность собственного чуда -
Ведёт истошный крик ему - до дна,
Дедукции - под тенью слов благих,
Знакомой жалости прослушать - бытие,
И нежность пропустить искусству - мира,
На этой росчерком изысканной - войне.
|