Южная осень по улицам города медленно листьями кружит.
Закат подбирает ночлег в синих волнах рыбацких причалов.
Рябь воды никогда не предаст отраженье небесных жемчужин.
Свет ван-гоговских звёзд не сотрёт слишком едкая краска печали.
Впереди горизонт. Но, увы, он ко дну — вертикально.
Там с фарфоровым звоном пуант в сердце вымерли певчие птицы.
Мир продажней Христа. Ради двух наркотических ампул.
Это был прошлый март. Было ветрено. Выстрел. За выстрелом выстрел.
Оставалось узнать у прохожего времени выбор секунды,
чтоб на ветер из брошенных слов подобрать к лицам схожую рифму.
Твоей детской улыбки разрез выбран платьями уличной куклы,
в город купленных снов — с заштрихованным наискось ливнем.
Жизнь провально равна голубым зеркалам, что бездоннее неба,
если в центре стеклянного льда взвесить краешком лунную пряжу.
В пальцах тает огонь твоего прошлогоднего снега.
Не родившимся ангелам молятся ангелы с сердцем бумажным.
Чтобы вновь написать о погоде извне для религий чужих континентов,
о глубокой безбрачности рыб в тёмных водах у синего моря.
Лучи солнца не всходят внутри чёрных окон пустого конверта.
Из постскриптума выходов нет.
Ꭾ.Ֆ. Ҕ໐г ꮍʍթёm ꮍ Ϯḛচภ ዞค ለα∂σዛภ✗.
匚ㄒ仨卄ㄖ厂尸升中
|
