И отзвуки блюз-рока

Залётный ветер в гости к нам
наведался сегодня.
Устроил форменный бедлам –
я думал – месть Господня…

Шнырял и пакостил везде,
шуршал травой газонной,
выделывая па-де-де –
такой неугомонный!

Охальник-ветер задирал
у дам изящных платья!
Представь себе, каков нахал!
Он заслужил проклятья.

Он лез бесстыдно в декольте
и освежал там кожу.
Нет, не театр-моралите…
Нисколько не похоже.

С верёвок бельевых срывал
рейтузы и пижамки,
в песочницах уничтожал
затейливые замки.

Он залезал за воротник
пальто из шевиота.
Он вёл себя, как большевик
в разгар переворота.

Один, но очень важный плюс…
На проволочных струнах
играл он мой любимый блюз…
Такой звучал в салунах

на Дальнем Западе. Там я
ни разу, правда, не был.
Нет! Был в минуты забытья
там, под бескрайним небом.

И никаких, представь, границ,
ни слова, ни упрёка.
Лишь только отблески зарниц
и отзвуки блюз-рока.