Ты, удручаясь, пишешь плача,
Про то, что связано с судьбой,
Разводишь руки в неудачах,
Что не обходят стороной.
И не весна с тобой, а осень,
Недалеко до декабря.
А сердце чувств ответных просит,
Но все же в пламени огня
Ты существуешь не отдельно,
Как спичка, медленно горя...
Судьба во власти беспредельной,
В стремлении спалить тебя,
Сжигает острое желанье
Любить, заботливо обняв…
Поэта душу правдой ранит,
В коварстве крылья обломав.
18.10.05
|
Пинок поддаст, и будь здорова.