На исповедь торопятся к попу.
Неся в душе желанную овечность.
Примкнув молитвой. К Богову столпу.
Осанною выпрашивая вечность.
А мне всё это, право, не к чему.
И говорить о вечном неохота.
Я знаю. Плотью вскорости умру.
Но будет ли жива моя работа?
И пыль, стряхнув, отечества дорог.
С льняной рубахи потной, будто с тоги.
Я у крыльца поставлю свой батог.
И не спеша присяду на пороге.
Минутой в радость, в грусти, в час слезы.
И лишь себе. И никому, для вида.
Я совести дела откинул на весы.
И пусть что скажет строгая Фемида.
Где даль, где близ? Где проза, где стихи?
Где мудрость мысли, где, увы, безмыслия?
Где праведность, где чувства, где грехи.
Иль адом жил, иль ведал Бога выси.
Голос свыше"-.
Дела Весы? Фемида: "Бог с тобой,
Судить тебя. Не подойду на выстрел.
Ты жил по мне. В гармонии с душой.
И был как перст. Без ведомой корысти.
А что Поэзия - твои стихи.
Они и жизнь твоя души частица.
И плоть, что лезла часто на грехи.
Потомкам будешь строчкой сниться.
|
