Горевать, что тебя не сумел…
Не добился, что был я отвергнут,
Побреду в Парк культуры, где бел
ылый с горлышка скушаю вермут.
И пойдет неожиданно снег
на меня, на скамейке вздремнувшего…
Ну, подумаешь — спит человек,
что устал убегать от минувшего.
Снег засыпет его, превратив
в неизящную белую статую;
и он будет, ни мертв и ни жив,
о любви говорящей цитатою.
И прохожий, завидев его,
прочитает внезапно возникшие
строки, где моего ничего
нет уже, кроме третьего лишнего.
|
