Что-то вертится в подкорке,
Не дает покоя.
То присяду на пригорке,
То чешу глаз стоя.
Почешавши, снова сяду,
Лоб наморщу хилый,
И предстанет смутно взгляду
Край сырой могилы.
Лоб назад расправлю мигом
Глаз потру ладошкой.
Лучше пусть увижу фигу
И козу с гармошкой.
Ей же ведь баян не нужен,
Как и мне пригорок.
Встану и пойду на ужин,
Там в стакане сорок
Жгучих градусов покоя;
И в окне, за шторкой,
Тьма могиле яму роет,
Тормозя подкорку.
|
