От калитки к крыльцу дома тропка узкая вела,
А чего же быть ей шире, жил давно он одиноко,
Как подбитая он птица, не поднять давно крыла,
Да какой полёт по жизни, отлетал своё до срока.
А зачем же торопиться, знамо, что придёт свой час…
Не боялся он кончины, сам себе давно признался.
Вспоминал войну, как в лапах был у смертушки не раз,
Не показывал награды, почему-то их стеснялся.
Чай налил, достал из шкафа обветшалый свой альбом,
С грустью посмотрел на фото, взял дрожащею рукою,
Взгляд красавицы смуглянки был давно ему знаком,
И заполнились морщинки вновь солёною слезою.
Сколько лет твердил себе он, может молодость виной,
Ресторанные девицы обольстительно-соблазны,
И исчезла та, что сердце забрала на век с собой
И вернуть её попытки были все его напрасны.
Вдруг, заметил под обшивкой, пожелтевший он клочок,
Сколько лет листок лежал там, но годами не замечен?
Прочитал слова, но суть то пробежала между строк,
«Может там, за небесами, будет милый наша встреча.»
И в глазах его темнело, тесно стало вдруг в груди,
Уронил из рук он фото, своей жизни чёрно-белой,
Не вернуть былое время, путь обратно не пройти,
От досады много лет уж сердце ныло и болело. |
Мои то стихи ве такие приземлённые, а хочется космических))) Но не получается как у ВАС )))
Спасибо, Вишенка 
