Луна, сосняк, межою поле
Дорога в пологе тревог
Горбатым старцем бродит горе
Стучит по гравию батог
Оно не мистика - не снится
Печаль – слезу, ей не рожать
И набегает на ресницы
Тоски непрошенная ****ь
Но я не плачу - плачет юность
Ушедшая - «в неведомо» давно
Когда – то в вызревшую лунность
Мы на току стаканили вино
Без смоляной щепы леса не рубят
Но на заре весны у новых дней
Там долго дух бродить твой будет
Особой благодарностью людей.
|