Приблизилась беззвучно и вошла
К поэтам в души вкрадчивая осень,
Напомнив им основы ремесла,
Настырно вирши посвятить ей просит.
Отбросив чувство ложного стыда,
Припёрла всё, что ей писали в прошлом -
(Глядишь, перечитают и тогда
Сумеют выдать стих вполне роскошный!)
Но оказалось, на беду мою,
Как ни листал я Пушкина и Фета,
Попасть не вышло в нужную струю:
Позыв сухим остался, без ответа.
Смотрю я , чёрной завистью томим,
Как дру'ги вирши осени струячат -
Шуршат листочки, за одним один -
В любом - шедевр, как видно, не иначе.
В итоге Осень выдала: - Прощу
Бездарного поэта-неумеху
(С условием, что я не посвящу
Стихов Зиме,
пусть даже ради смеха)
|
И я в это верю и жду! 
