Дай, Бог, иронию Вам сохранить
На все года, на все сезоны:
ПОЭТУ некуда спешить—
Ведь нет для этого резона!
Засеять ниву Вы должны
И всходы новые лелеять —
Ведь нет у творчества вины,
Что, возмужав, оно взрослеет…
Выбор вообщем-то краток,
или ад , или рай.
Но в чертогах порядок-
Хошь ,не хошь- выбирай!
Но тогда не жалей,
что мол я промахнулся,
Торопиться не смей!
Ведь никто не вернулся....