Прости…
Декабрь на моём дворе.
Мой дом – ледяной дворец:
на хлёстком ветру простыл.
И что-то не греет печь,
и холодом веет речь…
прости…
Ты, где-то, была права,
что наша любовь – слова,
в которых ледок хрустит.
А ждать до весны нет сил,
и я бы тебя просил:
прости…
Не надо ни слов, ни встреч:
к чему эту быль беречь,
зачем эту боль нести?
Не проще ли всё забыть:
сказать себе – так и быть –
прости…
Я. в общем, и так смогу,
но надо идти в пургу,
в глубоких снегах брести.
А чтоб не пропасть в глуши,
и лёд не сковал души,
прости...
-оОо-
-оОо- |
Очень понравилось, Юра!