Дома,
фонарей вереница,
проулки прячутся в тень.
Луны пустая глазница.
Безлюдье.
Еще один день.
А там,
в океанской равнине,
где воздуха сделав глоток,
кит выгнет лениво спину,
нырнет,
и звездный поток
его осенит.
Финский нож
Блеснет под полой...
Медный грош
пророчит судьбу,
и святой…
Что скажешь тут?
Кончился май.
Нелепые гулко строчки
бормочет сонно трамвай,
остановками ставя точки.
|
