Память, что крошится, тает, как лед,
И оживает в случайных предметах,
В чьих-то словах, будто только и ждет,
Чтобы остаться в стихах у поэтов.
Ну, а поэт только рад, если вдруг
Искра случайная высветит ярко
Светлые лица друзей и подруг,
Где-то в аллеях весеннего парка.
И эта искра его поведет
Дальше и дальше... и вот уже пламя
Высветит август, сжигающий год,
И освещающий тех, кто не с нами.
Кто навсегда остается в сердцах,
И если станет дырявою память,
Жить будут долго в предметах, словах,
Пусть и засыпет их времени замять.
|