Это уже не осень
И не зима, однако...
Еле бреду вдоль сосен
Рифмой больной писака.
Лучше бы был простужен,
Гланды бы грел в джакузи...
Я никому не нужен -
Даже капризной Музе.
Я не фигнёй страдаю,
Просто с расстройства меток:
Шишки ногой сшибаю,
Те, что упали с веток.
Шишки о шишки бьются -
Мне не построить строчки...
В небе Луна, как блюдце.
Звёзды, как геоточки.
Ниже сплошные окна,
Многие спят, похоже.
Куртка моя промокла,
Да и ботинки тоже.
Я огибаю лужи,
В окнах не ярок свет:
Кто-то, кому-то, нужен.
Кто-то, кому-то, нет... |
быть такого не может, что бы человек никому не был нужен,
