Кручусь, верчусь... А жизнь-то стала скучной...
Уже не взять простейший ля минор...
А тут ещё политика до кучи,
И лезет дребедень из гнусных нор...
Все есть еще: и нужная работа,
И стиснутый кулак ещё не хил.
И для друзей открытые ворота...
Но только вот не пишутся стихи...
И в зимний вечер в отблесках камина
Еще волнует кровь забойный хит,
И радуется плоть капусте с тмином...
Но только вот не пишутся стихи...
Наверно осень подобралась близко,
Её шаги немыслимо тихи...
Ушли подруги - Нинка, Надька, Лизка...
Ушла любовь... Не пишутся стихи.
|