На пепелище дня уставший ангел достал «Памира» пачку не спеша,
нарушив свод негласных божьих правил, табак на землю с облаков кроша.
Хоть и комфортно в томных кущах рая, но всё ж, душа, чего греха таить,
есть то, чего до смерти не хватает, то, без чего не в кайф на свете жить.
Небесный воин, он не жнёт, не пашет, бессонницею стража одержим…
А осень под дымок табачный краше: от двух затяжек как-то проще жить
становится - усталость отступает, глотают кольца дыма облака…
А мне тебя, родная, не хватает, как ангелу затяжки табака…
Как воздуха. Как ливня жарким летом. Иконы и свечи в углу избы.
Я существую смятой сигаретой в руке непредсказуемой Судьбы.
Сползает вечер во дворы по крышам с прилавков дня оконченных торгов…
Мне, чтоб счастливым быть, довольно слышать твой смех, твой голос, звук твоих шагов.
Без них – не жизнь: эрзац. С последней встречи стал тоньше календарь на два листка.
По числам – два. По ощущеньям – вечность. Вот и скулит собакой брошенной строка.
С тобою быть – мне большего не надо под звёздной лентой Млечного Пути.
Я б с ангелом устроился бы рядом, мол, не курю, но всё же, угости.
Как два бойца уставших на задворках побед и поражений в тишине
дымили б неказистою махоркой, по-волчьи взоры обратив к луне.
Обойма дней уже почти пустая. И сознаётся грешная строка,
как мне тебя, родная, не хватает… Как ангелу затяжки табака…
|
Замечательно!
