Устала точилка острить карандаш,
И лист тяготится весомостью строчек.
Сюжетов различных нелепая блажь
К утру истощилась до крохотных точек.
Написано много. И стёрто до дыр.
Рука, натрудившись, безвольно поникла.
Под утро так явно безмолвье квартир,
Что это безмолвие внутрь мне проникло.
Там тихо. Ни мысли. Уснуть бы теперь.
Но даже и сном тишину не нарушу.
Как будто открыли заветную дверь,
А я сделать шаг предрассветный всё трушу.
На строчки взгляну – вдруг они зашумят?
За дверь загляну – там пространства звучанье.
Я прячу под веки растерянный взгляд,
Как в море, себя погружая в молчанье.
Волна – в такт дыханью, заметна едва.
И бденья ночные душа забывает.
А утро бесшумно вступает в права
И строчки ночные с волненьем читает.
|
