На острие прекрасных чувств живёт моя душа.
На перекрёстке двух искусств витает не дыша.
Как в пламя брошенный листок, горит она легко,
Как в горный бешеный поток, ныряет глубоко
В любую мысль, предчувствий сеть, догадок тьму.
Она готова умереть, учась всему –
Святым грехам, мирским страстям, разгадке снов.
Она тоскует и болит от фальши слов,
От злого карканья ворон, от лая псов...
В ушах гремит и рвётся пульс, как бой часов...
В противоречье бытия разгадки нить –
Пока жива я – ей нельзя свободной быть!
Как кровь сквозь бинт сочится мысль, что всё ушло...
Но вновь весна, бушует жизнь, в душе светло!
|
