Никогда не исповедовалась.
Может, поздно, но я всё ж рискну.
Ну, а вы — друзья, враги, простите
Лучше… всех, а не меня одну.
Не безгрешна, далеко не ангел,
Но и камня нету за душой, —
Баба деревенская простая,
Знаю, никогда не быть святой.
Плачу, истерю, сержусь. Бывает.
Сплетничаю, даже гнев кипит.
Но в душе я никогда, вы знайте,
Не держу ни зла и ни обид.
Видеть лишь хорошее стараюсь,
Пусть наивна, в розовых очках,
Хоть и опыта уже немало,
Седина белеет на висках.
Жду всё меньше свой я день рожденья,
Думаю о смерти. Не грешно?
Прожито, наверное, две трети.
А быть может?.. Знать то не дано.
Всё, молчу, а то ругаться будут
Обожаемые милые друзья.
Строгие, чудесные, простые,
Мудрые. Смешливые, как я.
Каждый словно от судьбы подарок,
Драгоценный. Даден на всю жизнь.
Как же я богата! Несказанно.
Чем могла такое заслужить?
Счастье — дочь и внуки дорогие,
Повторяют на земле меня.
Счастье — братья старшие родные, —
Отогреют душу у огня.
В пряничном мы домике как будто.
Просто и уютно вместе с ним —
Самым лучшим, умным и любимым,
Лишь моим Мужчиной дорогим.
Про родителей конечно вспомню.
Кем была бы я без их любви?
Светлая вам память, дорогие
Ангелы-хранители мои.
Исповедь чудная получилась.
Каяться как будто я должна…
Но вдруг чётко осознала — не в чем,
И любая мне простительна вина.
Разве… Разве в том, что часто всуе
Слово я произношу одно.
И от этого наверно даже
Суть и смысл теряется его.
Может быть. Не буду с вами спорить,
У меня совсем другая цель.
Сказано — в начале было слово,
Думаю, что будет и в конце.
***
По-цветаевски взывать не буду
Полюбить за то, что я умру.
Попрошу — меня в себе любите,
Я в себе вас точно всех люблю…
|
Прости, что редко к тебе захожу. Обнимаю нежно.