Человек - проект самого себя.
Жан-Поль Сартр
Одной борьбы за вершину достаточно,
чтобы заполнить сердце человека.
Альбер Камю
1
В тень тучной рощи загнанный жарищей,
столетний ворон поприсел на сук;
на травке мирно догнивал барсук,
наполовину ставший чьей-то пищей.
подумал ворон: не иначе – волк,
кругом видны его повадки «сучьи».
какой теперь от барсучонка толк,
к тому же муравьев несметный полк
почти освоил потроха барсучьи…
досадно каркнул ворон и взлетел,
сплошь по тенистой роще поскитался,
хоть жалкого жучка найти хотел
и, надо же, – голодным не остался:
нашёл, жучком насиженный, сучок
и, будучи готов к житейским бедам,
не в меру зазевавшийся жучок,
в миг роковой, вороньим стал обедом…
2
Носила чушь сорока на хвосте
и был открыт простор былинке каждой:
слыла пустыней девственная степь,
неутолимой мучимая жаждой.
хоть, в общем-то, текла по ней река,
змеясь в теснинах берегов высоких,
и в поймах ноздри щекотал слегка
душистый запах мяты и осоки,
но как сегодня, завтра, как вчера,
порою лишь ветрами уносима,
стояла неусыпная жара
неукротима и невыносима.
веками тут мифический Борей
носился, словно дикий конь на воле,
гоняя по просторам пустырей,
как пилигримов, перекати-поле.
то вдруг он раздувался в ураган,
то часом тёплый был, то был холодный,
то отдохнуть ложился на курган,
то снова рыскал, будто пёс голодный.
пустынной степью дикие вожди
зачумленные орды в бой водили
то с неба снег лопатил, то дожди,
по щиколоть в грязи, гуськом ходили.
судьбу то проклиная, то деля,
старея, потихоньку увядала,
простор свой до былинки оголя,
безлюдная бесплодная земля,
как женщина бездетная, страдала…
3
Обманут, обворован и убог,
обиженный злосчастною судьбою,
суму, в которой хлеб, и соль, и Бог,
в скитаньях вечных он носил с собою.
он всё на свете в жизни потерял,
он свой утратил дом, жену-молодку,
он жизнь свою неволей вымерял
и только Имя Божье повторял,
забитый в арестантскую колодку.
тяжёл и жалок был его удел:
его, заметно, силы покидали
и с каждым днём задел его худел,
и тайные надежды увядали...
богам Олимпа отдал он дары,
но вот беда: лукав по части слога,
был ими водворён в тартарары
во власть Гефеста – огненного бога.
4
А жизнь была на диво хороша:
стояли дни погожи и пригожи,
глотком свободы полнилась душа,
готовая от счастья лезть из кожи.
красотами окрестными дыша,
еды хотело тело до икоты.
и накосил он в пойме камыша
и ловко сплёл для рыбной ловли коты.
извечною смекалкою богат,
увидел суть решения простого
из пасм осоки прочный свил шпагат
нашёл ещё какой-то суррогат
того-сего, так-сяк и всё готово.
недолго длился будней ералаш:
всё шло своим чредом
в земле былинной;
на берегу уже стоял шалаш,
обмазанный прибрежной вязкой глиной.
свой лоб крестом в азарте осеня,
так что на пальце хрустнула фаланга
без выкрика «полцарства за коня!»
он, словно в сказке, среди бела дня
поймал в степи каурого мустанга.
и дальше, без обычного «хе-хе»,
умеренно восторги урежая,
мечта уже вела его к сохе,
к посевам, к ожиданью урожая!
5
Был долог день и был нелёгок труд,
но, горьким потом землю орошая,
настырен был он, был упрям и крут,
свой каждодневный подвиг совершая.
был неказистым двор его и дом,
и жил он никому не угрожая.
он жил своим умом своим трудом
благословенный труд свой уважая.
и становилась жизнь его иной,
и новая звезда его всходила,
и степь не осушал палящий зной,
и свой исконный хлеб земля родила.
6
О чём мы говорим «не ровен час»:
о том, в чём сомневаемся подчас?
Бесспорно, что над нами время властно:
оно во всём и раньше, и сейчас,
и создаёт, и разрушает нас
всегда, ежесекундно, ежечасно.
оно диктует нам свои права,
навязывает нам свои законы,
порой – свои, нам чуждые, слова,
свои молитвы, и свои иконы…
и мы в свою уходим скорлупу,
не жаждя славы, не ища победы,
но где нам взять прозрения лупу,
чтоб разом разглядеть все наши беды…
не часто в жизни трепетно живой
мы обращаем взгляды к Кьеркегору,
и с новой силой непосильный свой,
судьбы нелёгкой, камень катим в гору…
а он упрямо катится с горы,
и слышен горький плач на чьей-то тризне,
и снова чьи-то рушатся миры,
и вновь злой рок уносит чьи-то жизни…
но безучастно равнодушен век
с пустыми до бессмыслицы словами.
и вновь враждуют мир и человек
с диаметрально разными правами.
ты ждёшь свой час, а жизнь себе идёт:
по пустошам удачи ветер свищет,
и знает человек, что не найдёт
того, что хочет он, что в жизни ищет –
к нему враждебен сей жестокий мир…
тогда-то он творит себе кумира,
но всё тщета – и никакой кумир
не в силах излечить пороки мира…
пусть со звездой во лбу кумир любой
и у Фемиды всё о’key с весами,
достойной станет жизнь у нас с тобой
там, в год любой, и в день, и в час любой,
где жизнь, нам не дарована судьбой -
трудом своим творим её мы сами!
7
Из хаоса, бессмыслицы, муры,
по Марксу, Ницше или Кьеркегору,
мы сами создаём свои миры,
а коль наш камень скатится с горы,
нам и катить его обратно в гору…
-оОо-
|
Редкость, когда читаешь чьи-то стихи и не замечаешь как это сделано, Ваши такие! Спасибо за мастерство и умную поэзию, которую всегда интересно читать, проживая все чувства и эмоции вместе с автором!